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    他转过身，面对着这群形形色色的残兵败将。

    “听着。”

    丁修的声音不大，但穿透了雨声，清晰地钻进每个人的耳朵里。

    “我不管你们以前是哪个师的，也不管你们以前有多少勋章，或者是从哪个死人堆里爬出来的。”

    “到了第9连，规矩只有一个。”

    丁修指了指身后的那几辆虎式坦克，又指了指迈尔手里那支崭新的Mkb42。

    “我给你们最好的武器。给你们肉吃。给你们酒喝。”

    “作为交换，我要你们的命。”

    “这很公平，对吧？”

    人群中传来一阵低沉的笑声。那是狼群听到头狼嚎叫时的回应。

    “公平。”那个叫施罗德的刀疤脸咧嘴笑了

    “只要有酒喝，这条命你拿去。”

    “很好。”

    丁修点点头。

    “迈尔，给他们分发武器。把那些该死的拉栓步枪都收走，给他们换上Mkb42和MG42。”

    “格罗斯，带那个鲍曼去机枪组。”

    “既然他在勒热夫活了一年，肯定知道怎么在泥浆里修机枪。”

    “克拉默，那个刀疤脸归你了。看起来他很喜欢玩刀子和炸药。”

    简单的分配，没有废话。

    这群老兵不需要什么动员演讲。

    他们只需要知道跟谁打，怎么打，以及打完有没有饭吃。

    ……

    晚上。

    雨停了。

    帐篷里点起了煤油灯。

    新来的老兵和原来的幸存者们混坐在一起，正在擦拭新发的武器。

    那种火药味、烟草味和酒精味混合在一起，形成了一种独特的、属于前线连队的氛围。

    丁修坐在角落里，手里拿着一块擦枪布，正在仔细地擦拭那支Mkb42的枪机。

    “头儿。”

    格罗斯走了过来，手里拿着两个饭盒，里面装着刚煮好的咖啡，那是从被击毁的苏军卡车上缴获的战利品，加了大量的糖。

    “这帮新人……挺硬的。”

    格罗斯把咖啡递给丁修。

    “那个鲍曼，刚才我看他拆机枪，闭着眼睛都能把零件装回去。比我还快。”

    “那是好事。”

    丁修接过咖啡，喝了一口。

    滚烫的液体驱散了体内的寒气。

    “我们需要这种人。”

    丁修放下杯子，看着帐篷外漆黑的夜色。

    远处，偶尔传来几声沉闷的炮响。

    那是双方的炮兵在进行例行的骚扰射击。

    “格罗斯。”

    “在。”

    “你看过地图吗？”

    “看过一点。那个凸出来的鬼地方，叫什么来着？库……库尔斯克？”

    “对。库尔斯克。”

    丁修的手指轻轻敲击着桌面。

    “现在的安静，是为了之后的风暴。”

    “我们在整编，俄国人也在整编。他们也在换装新的坦克，新的大炮。”

    “他们在那个突出部挖了几千公里的战壕，埋了几百万颗地雷。”

    “下一场仗，不会像哈尔科夫这么轻松了。”

    丁修的声音很低，低得像是在自言自语。

    “那会是一场钢铁的碰撞。”

    “几千辆坦克撞在一起。几十万人挤在一个狭窄的笼子里厮杀。”

    “那是真正的绞肉机。”

    格罗斯沉默了。

    他虽然不知道未来，但他相信丁修的直觉。

    自从莫斯科以来，头儿的直觉就没错过。

    “那我们……”格罗斯犹豫了一下，“我们能赢吗？”

    丁修转过头，看着格罗斯那双充满信任的眼睛。

    他想起了历史书上的结局。

    想起了普罗霍罗夫卡的那些燃烧的残骸。

    想起了第三帝国的脊梁在那里被彻底打断。

    “赢？”

    丁修笑了笑，那是一个没有任何温度的笑容。

    “在这个绞肉机里，没有赢家。”

    “只有活下来的人，和死掉的人。”

    他站起身，拍了拍格罗斯的肩膀。

    “去睡吧。趁现在还能睡个好觉。”

    “明天开始，全连进行战术演练。我要让这群混蛋学会怎么配合那些虎式坦克作战。”

    “我们要把这支连队，变成一把最锋利的刀。”

    “哪怕最后这把刀会折断，也要在折断前，从敌人的身上撕下一块肉来。”

    丁修走出帐篷。

    外面的空气依然湿冷。

    他抬起头，看着乌云密布的天空。

    没有星光。

    只有远处地平在线，那一抹若隐若现的、如同鲜血般的暗红。

    那是战争的颜色。

    是库尔斯克的颜色。

    　　


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