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    因为你会看到那些你留下的东西——尸体、废铁、还有你自己丢掉的那些说不清道不明的东西。

    看多了会疯。

    丁修走在队伍的最前面。

    他的StG44挂在胸前，枪管朝下。

    走了大约二十分钟，施罗德从后面追上来。

    “头儿。”

    “嗯。”

    “刚才有个新兵问我，这一仗算不算赢了。”

    丁修没有减速。

    “你怎么说的？”

    “我说让他闭嘴走路。”

    “这就对了。”

    施罗德沉默了几步。

    “但我自己也想知道。”

    丁修侧过头，看了施罗德一眼。

    在那张被硝烟和伤疤糊满的脸上，他看到了一种不太常见的东西。

    不是恐惧，不是愤怒，也不是那种老兵特有的麻木。

    是困惑。

    一种“我到底在干什么”的困惑。

    丁修收回目光，继续走路。

    “你看下面了吗？”他问。

    “看了。”

    “看到那些车了吗？那些大炮？那些坦克？”

    “看到了。”

    “那是整整两个军的重装备。全扔在那儿了。”

    丁修的语气像是在念报纸。

    “逃出来的那三万多人，手里只有木棍和刺刀。他们的炮没了，坦克没了，卡车没了，通讯器材没了。连军医的手术台都扔在河里了。”

    “要让这帮人重新变成一支能打仗的部队，需要多少个工厂加班加点？需要多少列火车的物资？”

    他停了一下。

    “现在的德国，还有这个本事吗？”

    施罗德没有回答。

    因为他知道答案。

    “而且”丁修继续说，语气没有任何起伏，“为了把这帮人从口袋里捞出来，我们赔进去了多少？”

    他用拇指往后指了指。

    “贝克团的坦克趴了一半。我们死了一半的人。第1装甲师、维京师，哪个不是伤筋动骨？我们把最后的装甲预备队扔进了这个泥坑。”

    “所以你问我赢了没有？”

    丁修从口袋里掏出那个空烟盒，翻了翻，确认里面确实什么都没有了，又塞了回去。

    “我们只是把绞刑架上的绳子松了松。让那个犯人多喘了两口气。”

    “仅此而已。”

    施罗德走在他旁边，低着头，看着自己的靴子一只接一只地踩在泥地上。

    “那穆勒算什么？”

    他的声音很轻。

    “格罗斯算什么？克拉默算什么？那些死在高地上的、死在河里的、冻死在路边的——他们算什么？”

    丁修没有立刻回答。

    他们走过了一段被炮弹翻过好几遍的烂地。地上的弹坑里积满了黑色的泥水，水面上漂着一只手套。

    “他们是代价。”

    丁修说。

    “不是英雄，不是烈士。就是代价。”

    “跟那些卡车、大炮、坦克一样。用完了，扔在那儿了。”

    施罗德的嘴巴动了一下，像是想反驳什么，但最终什么都没说。

    他只是从大衣里摸出一瓶不知道从哪弄来的劣质白兰地，拧开盖子灌了一口，然后递给丁修。

    丁修接过来，也灌了一口。

    酒液辣得嗓子疼，但至少让肚子里暖了一点。

    “走吧。”丁修把酒瓶还给施罗德，“别想那些有的没的了。”

    “想想怎么活过今天晚上。”

    施罗德把酒瓶塞回大衣里，擦了擦嘴角。

    “去哪？”

    “往西。”丁修看了一眼灰蒙蒙的天，“先找个能过夜的地方。然后等命令。”

    “什么命令？”

    “让我们去下一个地方送死的命令。”

    施罗德咧嘴笑了一下。那种笑不是因为觉得好笑，而是因为除了笑以外没有别的反应可以做了。

    “听起来挺靠谱的。”

    “一直都很靠谱。”丁修说，“从莫斯科到现在，这种命令从来没断过。”
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