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    江枫指着两片茭杯的落点位置。

    “笑茭已经把答案说完了，你只是不想听。”

    他的手指移到茭杯旁边，悬在上方两公分的地方画了一条线。

    “这片茭杯最后停下来之前，旋转的惯性方向朝北偏东。”

    他的手指顺着那个方向虚指了一下。

    “你花店前面那条街往北走，拐一个弯，是什么地方？”

    女人的喉咙滚了一下。

    “第三人民医院。”

    江枫点了点头。

    “两片茭杯弹跳的时候，左边那片弹了三下，右边那片只弹了一下。三比一。”

    他竖起三根手指。

    “你每个月去医院送花，固定一个时间吧？”

    “每周四。”

    “是下午吧？”

    她抬头看了江枫一眼，眼里带着一种被扒光底牌的惊惶。

    “你怎么知道是下午？”

    “右边那片茭杯只弹了一下就定住了，弹跳力度很轻，轻弹代表日头偏西，午后的气。”

    江枫把三根手指收回去。

    “每周四下午，你关店，步行去第三人民医院，把当天卖剩的花分成几份，送进病房。”

    女人的眼圈憋得通红。

    “这花送得有讲究。”

    江枫看着两片茭杯在桌面上的刮痕走向，左边那片弹跳落定后在桌面上留了一道极浅的弧线，弧线的方向没冲着人，冲着她脚边那束非洲菊。

    “你专门挑那些没人来探望的床位。”

    女人的肩膀塌了下去。

    她低着头，两手用力抠着围裙的下摆。

    “三年了，这是多少个周四啊！”

    江枫感叹了一声。

    女人的眼泪掉下来了，但没有擦。

    江枫的视线落在她手腕上那条硅胶手环上。

    “你丈夫是肿瘤科的护工。”

    女人的身体抖了一下。

    江枫不想逼太紧，但茭杯已经把话说完了，他只是在翻译。

    “手环是肿瘤科住院部发的陪护手环，你戴了少说三年没摘，但手环上没有近期接触消毒水的痕迹，你早就没进过病房了。”

    “你进的只是走廊。”

    “把花放在护士站让人分发，你自己不进去。”

    女人终于抬起头来，脸上全是泪，但表情没崩溃，更像是一种被看穿之后的茫然。

    “他走了三年了。”

    她的嗓子哑得厉害。

    “胰腺。”

    “发现的时候已经晚期了，从确诊到走，四个月。”

    江枫没有接话，等她说完。

    “他在肿瘤科干了十一年，护工。干那些翻身擦背倒尿壶的活儿，跟护士不一样。”

    她用围裙的角擦了一下脸。

    “他跟我说过好多次，那些病人最怕的根本连打针吃药都算不上。最怕的，是早上醒过来，看到床头柜上什么都没有。”

    “没有水果，没有花，没有字条，什么都没有。”

    “说明昨天晚上没有人来看过他。”

    江枫的手指在茶杯边缘轻轻敲了一下。
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