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    八点二十出头，摊位前的石板路上响起一阵拖沓的脚步声。

    来人在硬纸板前停住，站了快两分钟。

    江枫没抬头，两手交叉搭在沙盘后面。

    “想坐就坐，跟椅子又没仇。”

    脚步声停了又起，终于挪到竹椅前，拉开坐下。

    是个四十出头的男人，穿着物业公司的工装服。

    他搓了搓手，低头盯着沙盘里那层白沙。

    “老板，这东西我没见过，啥玩意儿？”

    “沙盘，配这根笔，叫扶乩。”

    “怎么个说法？”

    “你把想问的事说出来，我把笔抵在沙面上。笔动了，沙上留字，字就是你的答案。”

    男人没接话，嘴唇抿成一条线，两条腿并拢，膝盖抵着桌沿。

    他不说话了。

    江枫也不催。

    LED灯的暖光照着两人中间那盘白沙，沙面偶尔反射出细碎的亮点。

    过了一阵，男人的喉结滚了两下。

    “我妈走了半年了。”

    声音压得很低。

    “走之前那阵子住院，最后几天人已经不太清醒了，可每天早上五点半，准时要起来。”

    “护工拦着不让她动，她就跟人家较劲，两只脚使劲往床下蹬。”

    “起来做什么？”

    男人抬起头。

    “煮粥。”

    这两个字从他嘴里滚出来时，带了点哑音。

    “从我记事起，她就是五点半起来煮粥。三十多年了，没断过。”

    “我上小学那会儿，她煮完粥放在锅里捂着，上面盖个盘子，旁边压张纸条，写今天放了红枣还是放了花生。”

    “我上班以后搬出去住。我爸跟她说你省省吧，孩子都不在家了，你煮给谁吃。”

    “她说习惯了，改不了。”

    男人用力吸了一口气，鼻腔发出闷响。

    “后来，他们年纪大了，我就把他们接到我家住。”

    “她走了以后，我把那锅收到柜子里。”

    “然后就出事了。”

    江枫的乩笔悬在沙面上方三公分，没动。

    “什么事？”

    “厨房的灯。”

    男人的两只手攥在一起，指节交错。

    “我每天晚上睡觉前把家里灯全关掉，厨房那盏也关了。”

    “可第二天早上一睁眼，厨房的灯亮着。”

    “检查过线路？”

    “找了电工上门查，没毛病。开关换了三回，灯泡也换了两个，照样亮。”

    “你确定晚上关了？”

    “当然！后来我买了个监控摄像头，架在厨房里拍着。”

    男人偏过头，声音又低了一截。

    “录像拍得清清楚楚。每天早上五点三十分，灯泡准时会亮！”
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